La vie en rose... Avec opiniâtreté

Elle a connu des sommets de souffrance, Sibylle. Ce n'est pas la première fois. Ni la dernière, sans doute. Chaque fois pourtant, la douleur fraîche semble plus vive que celle qui a précédé. Et pourtant, elle sait bien, Sibylle, que tout va en s'estompant.

Mais là, elle est devant un choix. S'y complaire, s'y vautrer. S'en faire un joli petit costume qui lui donnera un air mystérieux… Et oublier que la vie est rose. Traîner partout son blues et sa tristesse. Seriner auprès de ses amis la rengaine du manque de ses bras, l'humiliation cuisante de mensonge et de la traîtrise. Se plaindre sans cesse et finir par ennuyer tout le monde.

Allons donc, est-ce bien sérieux ? Est-ce sa destinée ? Pourquoi s'enfermer dans le malheur quand on a du talent pour le bonheur ? Allez, du nerf, tourner la page. Demain !

Il est parti trop tôt… Le jardin, engourdi dans une hibernation passagère pourrait bien s'y morfondre plus longtemps que prévu. Il avait parlé de tailler la haie, de planter un peu de tout… Mais il est parti trop tôt.

La lampe des WC n'est toujours pas fixée. Les murs nus du couloir impriment un air de tristesse à ce qui devait être un foyer d'amour fou et doux. Les projets d'étagères ne se sont jamais accrochés. Il est parti trop tôt.

Sibylle s'était toujours montrée indépendante. Elle adorait monter sur une échelle, forer deux trois trous dans le plafond, quatre ou cinq quand elle ratait son coup… Elle savait clouer, visser, fixer, réparer… Jusqu'au jour où elle a réalisé qu'elle n'avait rien à prouver et que les hommes aiment se sentir utiles à ces tâches si peu "féminines". Plus encore, qu'ils en ont besoin ! Elle l'a réalisé trop tard. A moins… Qu'il ne soit parti trop tôt ?